Na farmę jesiotrów spada z nieba miotła. Z błota wstaje Malfoid platynowa arystokratka z brodą na dłoni i żąda mistycznego płynu: chce, żeby Harry się w niej zakochał. Czikita ma tylko kawior. Ryb nie sprzedaje. Groźbę mój ojciec się o tym dowie zbywa krótkim: mój jest w polu. Wywar z czajni